20/5/09

Las tetas mas bonitas del mundo



Ke bonito es este corto. Tiene detalles grandísimos. Videarlo, os gustará.

Foutaises - Jean-Pierre Jeunet


Para verlo, no está mal.

Conexión

Llevo meses oyendo esta canción sin cesar, de hecho-echo, es la segunda canción del reproductor injertado a este blog, pero como creo ke nadie se pega mucho rato leyendo, no creo ke nadie la llegara a escuchar aquí. Es por ello ke la ofrezco, baratita, tiraíta de precio, para que la disfruteis. La gente del video también se lo ha currado lo suyo, me ha recordado que no estamos solos, ke hay mas gente ke ve ciertos aspectos de la vida desde nuestro mismo prisma... y, joder, eso es maravilloso, estamos conectados. Aunke no nos veamos o no nos conozcamos, estamos ahí.
Respecto a mí, solo estoy en paro, no voy a perder la sonrisa, ni la esperanza de ser feliz, es solo eso, paro, paro, paro, paro, paro, paro, paro, paro, paro, paro, paro, paro, paro, paro, paro, paro, paro, ya paro. No, espera, Am-paro, Re-paro, Viví-paro, Oví(-paro), Ová, cada día te kiero mah oví oví, oví ová...
El caso es ke 'el fin', solo justifica el comienzo...
y hay en esta vida TÁNTAS COSAS ke no tienen precio, ke vale la pena darse un laaargoo paseo por ella para encontrarlas.



No todo es triste.

Cada vez mas en el fondo
soy feliz.

No tengo nada
pero tengo lo importante;
Tengo la lluvia sobre mí,
los atardeceres lilas,
los millones de estrellas
desde una carretera perdida,
tengo los bordillos de las aceras
y afán de funambulista,
una lista
de cosas por hacer
que no recuerdo
dónde olvidé
junto al montón de letras
que ya no escribo.

Tengo amigos.

Aun siendo un hombre
sin alma,( la perdí,)
sigo en el mundo,
soy el mundo
y el mundo
es parte de mí,
y sin mí no existiría
mi mundo
tal como es.

Porque este
y todos
los otros
están
conectados.

Todo
resplandece
cuando hace sol
(en mi cuarto de baño)

k.

15/5/09

Cosas de mi vida

En un disco de Edith Piaf
llegó un recuerdo,
pintada sobre un hueso
una reclamación:
hacía falta poner verbo
al corazón, la situación,
darle hora al reloj
y enfrentar caras...
así decían las palabras
y callaban. Después
callaban, como un aire
que no llega a lo pulmones,
como una patada en los huevos
o una puñalada,
ronca,
seca.

Algunas cosas
no salen de la cárcel
de los labios,
se quedan ahí,
mudas,
nonatas en la soledad
de la parte de atrás
de "El lobo estepario",
allí donde nadie escucha,
donde uno mismo no existe
porque el miedo lo haría esclavo
de una vida aún mas triste.

Vino vestida de rosa
y se fue sola
la vida
con el corazón descalzo,

en la mano los zapatos,
de saltar toda la noche...

en su silencio,

sobre el llanto.


even.

13/5/09

Con la soga al cuello

Uno se despierta a veces con la soga aún en el cuello, como no habiendo escapado del sueño todavía, y parece un mal augurio. No sabes ni cómo ni porqué está ahí pero está, como una de esas cuchillas de afeitar que seguimos guardando en el corazón y al movernos, no demasiado, nos desguaza vivos por dentro, solo que diferente, mas irracional e incomprensible. Porque el dolor de una cuchilla siempre es mas fino y sutil, mas lógico a los ojos, oídos, plantas de los pies, muñecas, corazones, dentaduras de la gente, mas sucio y elegante a la vez, mucho mas comprensible;
E ahí que no entienda el sentido de la cuerda, tal vez asfíxia me responda algún día pero ahora es un dolor desconcertante e indeterminado, demasiado irritante para mi gusto. Si solamente fuera como los otros, hecho de recuerdos, viviendo el dia a dia con cada uno de tus pasos, respirando el mismo aire, sería maravilloso, incluso útil, estaría constantemente aacompañado de las otras cicatrices y nauseabundos dolores y males internos de todo tipo. Formaría parte de algo, estaría integrado, y no haría tanto de nota discordante entre mis males, de separatista extremo e independiente, maldita sea, quiero saber por qué cojones me despierto de ese sueño aun en el sueño, por qué es ese dolor tan diferente a los otros. Será porque él está despierto tambien entre mis sueños mientras que otros ya hace tiempo que murieron o se durmieron en su cajón como vanas marionetas, ¿Será eso?
 
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